Una Pasión y su Remolino de Emociones

A pesar de la página muda y palabras que no llegan, aquí estoy yo, con un armario lleno de disfraces y dispuesta a venir desnuda.

 Pero parece ser que hoy la inspiración no está conmigo, y eso que la noche siempre me regala las ideas más claras.

No sé si lo que en este momento anega mis dedos es una especie de sudor nervioso o mis lágrimas, que ya no saben por donde salir.

 Llevo varias horas intentándolo y las musas siguen sin aparecer, y eso es algo que me angustia bastante, pues en ciertos momentos no hay mejor terapia que de la de dejarse zambullir por el inquietante mundo de las palabras.

 Cuando la fortuna me acompaña y lo consigo, siento como mis vasos sanguíneos se dilatan y me introduzco en una especie de coma profundo. En esos momentos acabo dejándome llevar y mi cabeza comienza a derramar cantidad de ideas inconexas sobre ese ambiente ideal que trae la madrugada, entonces voy juntando letras con las que después poder hacer collares de palabras.

 Sin embargo, otras noches el cielo parece dar la espalda a las estrellas, en estas noches, la musas deben irse de juerga demostrando un egoísmo insaciable servido en bandeja de plata, y dejándome aquí sola. Cuando esto ocurre, muchas evidencias pasean por mi mente, pero falta un pequeño elemento, hay una pequeña tara, y es que los ecos del silencio rebotan en las paredes huecas de mi memoria.

 Frustrada, intento buscar consuelo en las miradas cómplices de mis recuerdos, mientras mi subconsciente se decide a hacerme encender un cigarrillo y distraída me quedo observando ese humo bendito que brota de mis labios.

Hay momentos que me gusta fumar en silencio y pensar mientras fumo, durante estos íntimos momentos, el cigarro se convierte en el ideal compañero de mis letras, fiel testigo de mis escritos. Es entonces sin apenas darme cuenta cuando mi interior grita, y arrastrando aún pequeños restos de fe, mis pensamientos hasta entonces sumidos en su más profunda vigilia, comienzan a pasear por mis labios entre un mar de sonrisas prohibidas y lágrimas muertas, mezclándose así con las huellas de tus besos.
Pero tú no ignoras que posees el don de poder desnudarme y vestirme en un solo segundo, sin siquiera ser necesario que estés a mi lado. Sabes que bajo la falda de mis sentimientos nunca hubo tejidas barreras.  

 Aprovechando que la inspiración no dura eternamente, me decido a encerrar bajo siete llaves blindadas mis miedos y temores, y me decido a gritar aunque tenga que tomar la voz prestada.

 Hay quienes opinan que soy demasiado transparente, y quizás tengan razón. Me desnudo totalmente, me descubro por completo y ventilo el decorado de mis interiores a los cuatro vientos.

Es algo que no puedo evitar, quizás se deba a que en realidad soy algo exhibicionista.

No dudes que si pudiera elegir entre ganar el Nóbel de Literatura o seguir follando pasados los noventa, cambiaría sin dudarlo ambos honores a cambio de tener un pequeño resquicio dentro de tu complicada vehemencia.

 Odiaría llegar a convertirme algún día en un simple cuerpo sin ilusiones de pasiones dormidas, aunque para evitarlo tenga que terminar arrastrando mis ilusiones por interminables aceras en obras. Ya sabes que pienso que cierto grado de sufrimiento es la máxima expresión de belleza, o al menos es más bello que olvidar, pues creo que la memoria es el único paraíso eterno.

 Recuerdo cuando aún era pura ingenuidad con dos coletas, cargada de ilusiones e inocencia en las rodillas, en aquella época pensaba que todo el mundo era feliz tan sólo porque yo lo era, entonces no podía ni imaginar que las palabras pudiesen llegar a doler tanto.

Ahora estoy harta de jugar con reglas que nadie ni siquiera se ha dignado en explicarme, pero comprendo que esa es la única manera que conozco de poder saborear ese gusto agridulce de la vida. Y es que aún hay algo que me hace levantarme todos los días. Mis sueños incompletos.

 Me da miedo llegar un día y verlo todo sin tiempo para soñar, sin ganas para follar…

Y al decir esto, no pienso en príncipes azules de usar y tirar que tan sólo me prometan besos de algodón, y que no sepan como me llamo después de las doce.

No quiero llegar a convertirme en una de esas mujeres faltas de amor, buscadoras de sensibilidad, con el alma dormida y la puerta de sus piernas siempre abierta, con ojos de mirada arrasada y manos desgastadas por dedos traicioneros, que terminan convirtiéndose en esclavas del hábito.

 Yo no quiero terminar así, tú lo sabes mejor que nadie, soy inconformista y soñadora,  inaccesible para quien no tenga la llave, nunca dispuesta a ponerme máscaras, y siempre a la espera de milagros.

 Pero siento que ambos hemos llegado juntos a la cima, y tenemos un par de billetes al país de los mejores sueños, los nuestros. Allí no nos espera un ático con ascensor y con las mejores vistas, pero podremos correr desnudos por un bosque repleto de ilusiones. Será un lugar donde los sentimientos sean respetados, donde las pasiones serán mejores que el dinero. Así que todo lo demás, nos sobra.

PD: Al despertar, recupero la cordura… y la tristeza de haber perdido la demencia.

  

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